从前有个爱写字的小男孩，叫羲之。
每天天一亮，他就坐在小桌前，蘸一点墨，慢慢写。
一笔，一划。一横，一竖。
写完了，他把纸拿给妈妈看。妈妈说：“真好看。”
可羲之摇摇头，说：“还不够好呢。”
有一天，他在一块木板上写字。
墨汁黑黑的，香香的。
他写得很慢，很认真。
手腕稳稳的，像小树扎了根。
写完了，他笑着说：“明天再来写一遍。”
第二天，木板上要刻字啦。
一个路过的人拿起小刀，轻轻削木板。
削了一层，咦，黑黑的墨还在。
又削了一层，墨还在。
再削一层，墨还在。
他叫起来：“快看呀，墨汁钻进木头里啦！”
大家围过来，一层一层地削。
削到第三层，才看见淡淡的一点墨痕。
羲之听了，摸摸头，笑了。
他没有说话，又坐回小桌前。
蘸墨，落笔。
一笔，一划。
窗外月亮升起来，把桌子照得白白的。
墨汁安安静静地躺在砚台里，像一小片夜。
木板靠在墙边，也安安静静的。
羲之写完最后一个字，把笔轻轻放下。
他打个小小的哈欠，爬上床。
月光铺在被子上，软软的。
他的呼吸，慢慢变轻了。
一下，一下，像笔尖在纸上走。